¿Quién ha vuelto a fotografiar el Sol
de este atardecer
con ese filtro en blanco y negro?
El vaho de la ventana difumina mi reflejo
en una mancha indescriptible
y cualquiera hoy diría
que quizás existo un poco menos.
Las gotas caen arañando los cristales
en esta odiosa melancolía sin estética.
Los muebles gotean insidiosos
sesenta veces por minuto
en un monótono sinsentido.
En las paredes de mi cuarto
detrás alguien me juzga
con murmuros constantes
en el espejo de esta sala de interrogatorios.
Cuando se encienden las luces
al otro lado no hay nadie.
Llevo todo el aire de una habitación vacía
entre las costillas.
No sé quién ha pintado el aire
de este tinte azul,
mientras tacho versos que no riman
plagados de ansiedad y de tristeza.
Intento reconocer entre la tinta,
en la profundidad de mis ojeras,
aquellos ojos de mi infancia.
Que nadie escoja en mi epitafio
recordarme por alguno
de estos versos sin sueños
en los que soy incapaz de encontrarme.
Me quedo con todas las flores
como único legado y trascendencia.