Los rescoldos humeantes de la noche
se inflaman
cuando atiza el fuelle la nostalgia,
y las cenizas vuelan por los aires
como cometas sin cordel
embadurnándome la cara
de cal blanca.
El aire es una masa sanguinolenta
que tapona los agujeros de la nariz
obstruyendo la respiración.
He despabilado la última vela
que proyectaba una tenue luz
sobre las regiones en penumbra de tu cara,
pero no encenderé este fósforo
para ver cómo arden tus pupilas
bajo el halo oscuro de las pestañas.
Un abanico de silencio
tapa tu boca
ocultando
una sonrisa malévola.
Ahora eres una sombra
con ajorcas de luna
que tintinea en la noche
con alba locura.
© Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.