Lunes
La noche deja de ocurrir
gotea hacia el fondo de tu piel, revienta de luz
el último sueño parte hacia el olvido
arena de ti es la almohada
entonces, alguien te llama
una exacta decisión te reclama
tú te levantas
tropiezas con el brillo duro de las cosas
ves en cada paso una sala grande, enorme, inabarcable
tu desayuno siempre solo
la ropa que cansa el mandado de seguir con todo
en realidad prefieres no aparecer
te devuelves hacia la cobija
te arropas hondo
te tragas
el mundo está sonando allá afuera
y en el cuarto tu techo permanece
urgente
desgajándose sobre ti.