En el extasío perpetuo,
de un verso que escribo,
en ti se hace perfecto,
porque eres cual te vivo.
Y perfeccionas Poesía,
pluma, papel y tintero.
Eres todo lo que quiero,
también lo que se ansía.
Quizás no sea Neruda,
y mucho menos Buesa,
pero escribo con ternura,
contigo en alma y cabeza.
Y si mi verso profana,
tu inexplicable belleza,
no la profana mi alma,
que sabe tu naturaleza.
Por eso lo que verso,
es inexacto boceto,
fútil en el universo,
de tu ego perfecto.
¡Quién como Neruda!
¡Quien como Buesa!
Que con maestría pura,
ostentan trovar tu belleza.
Autor: Víctor A. Arana.
(VÍCTOR SANTA ROSA)
Abril 18 del 2020.