Una vez logrado el momento
Transitado ya el camino de
La vorágine de la rutina diaria
Intento despertar al escritor
Ese hombre que aún no conozco…
Ese hombre que cada agosto despierta
(¿despierta?).
(creo que en realidad sueña que despierta)
Y se imagina transitando la calle
Sucia de hollín y empalagoso olor
Con su libretita, una lapicera
y un bueno y perdido amor.
Agosto de tierra y fragancias
agosto de ruido y sopor
de olores a miel y cachaza
de sequías de lluvia y amor.