Ya me gustaría utilizar a mí
grandes lenguajes, idiomas vetustos,
piedras solemnes, cielos indelebles,
arbustos petrificados, novedosos ingenios,
de la palabra activa, que yo, permanezco
quieto, casi mudo, herido en mi agonía.
Ya puedo yo tener libros, inmensas literaturas,
que mi personal cosmos no se retracta de su natural
indigencia. Y ponerme soberbio, como quien
hace guiños, y gestos grandilocuentes, y pomposos;
que mi inclinación instintiva es multiplicar
siempre un silencio devastador.
No me va la fanfarria ni la petulancia artificiosa,
ni el cansancio de las palabras técnicamente bien utilizadas,
ni las que brotan de aguas poco claras.
Me van más las ideas someras, sencillas,
pues pienso que esta vida, si algo tiene de verdad,
es en la contundencia de una sola frase.
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