No escribimos solo por escribir,
escribir sin sentido,
es decir;
sin ganas.
Nosotros escribimos al sentimiento vivo,
al sentimiento muerto,
como el amor que penetra y te congela los huesos,
como al dolor que como llaga lastima tu garganta.
Somos quienes con un tintero ya tenemos,
vida de sobra y muerte en cada obra,
somos los que vibran
por un soplido del alma y ausencias poco divinas.
Somos nosotros,
que con un suspiro ajeno,
susurra a gritos tu encanto,
tu pasión y hasta tus gemidos.
Somos los que escriben,
los que mueren para un día ser leídos,
para llenar sus ansias insaboras a cada suspiro,
somos nada.
Somos nosotros los que de nostalgia viven,
los que duermen de madrugada,
los que después apestan,
somos nosotros,
los que buscamos ser poetas.
Bea Ramírez
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