Un Poema de invierno / A esta hora llueve
A esta
hora llueve de arriba para abajo
De lado y con viento.
Llueve como si dios se desgastara llorando por
sus deslices, llueve como un insolente alarido rabioso
Llueve franco y fino haciéndose masa con el polvo
artísticamente charco. Desde la viga malabaristas
estampan su brusca tarea en el trampolín de sus
goteras, llueve con relámpagos de culpa, con pesares
que son diluvios.
Inundadas palabras brotan de tu arroyo café.
Todo es tan distante tan florecido y tan pantanoso,
a esta hora llueve sobre los hombros que abrazamos,
llueve sobre los marañones y sobre las orugas,
en las tejas corren cascadas que van a dar a la
hondonada.
Afuera llueve, ya te dije.
llueve de arriba para abajo
llueve con el pretexto del calor
llueve como un insolente
llueve con culpas y relámpagos.
Pero aquí adentro, sin mortaja alguna,
en esta cueva arrendada de interrogantes ;
Todo sigue seco, sin embargo a esta hora llueve.