Acabó por el fango
todo el tango y su poesía
se olvidaron garúas y nostalgias...
y glicina.
Se cambió todo un ritmo
que era un himno por gansadas
y hoy se rima en la cima
de decir cualquier pavada.
Los letristas murieron
los cantores son... pasado
cuatro vivos manejan las cabezas del mercado.
¡Pobre mundo este mundo!
que no pinta este presente
ni retrata en las letras los pesares de la gente.
Un Discépolo grita: \"¡Cambalache!\" desde el cielo
y un Homero anticipa que este Sur
también ha muerto.
Pobre tango, mi tango
mi país
mi bello mundo
mi raíz
mis poemas
mis valores....todo trunco.