La mañana duerme arrollada al sol.
Me salpica la noche a los ojos
y mi ventana es un pozo de girasol
girasol de ilusiones que digiere café y pan.
El ave rapiña no quiere volar
está triste, triste ave quiere llorar
más no puede por sus pupilas flojas
flojas rimas de un poeta
con espasmos vocifera poesías a la luna loca
loca manía de rajar los sueños
retratos líquidos de la eternidad.
Sale la música sinfónica del baúl
a mis tercos y sordos oídos
y la pluma cosecha sus rimas literantes
mansamente juegan entre sí
donde se abraza la tinta, marfil y capulí.