Martes de agua clara,
martes de besos,
la tierra bosteza
y la luna es un sueño.
Martes de mes inquieto,
de horas que huyen,
por calles vacías
sembrando recuerdos.
Martes de rosas sin pétalos,
de alna sin rostro,
de voces sin tiempo
y aroma de incienso.
Martes de ausencias
y horizontes grises,
que bajo la lluvia
se viste de enero.
Martes que hiere
desnudando luceros,
y a veces las hojas
detienen el viento.