Todo gira alrededor
de mis fulguras veladas,
de mi mapa carnal,
de mi interior agreste.
Todo es distante,
gira y se aleja y se ahuyenta;
el cosmos, el núcleo interno
y todo lo que no existe.
Todo lo que es sueño
se refrena airadamente,
se empoza fangoso,
se dilata suavemente.
Toda la materia,
las luces de existencia,
los cuerpos físicos,
los rayos, el aire.
El metabolismo humano,
lo corruptible,
la fantasía se pierde,
se agota, se desintegra.
Todo es oquedad
de sentimientos;
todo es pantanoso,
un vicio, un todo y nada.
Todo lo que gira es muerte,
pero ella existe,
ella sueña, ella ama,
es un átomo de vida.
© El Yarawix