Lo que va muriendo
en ese rodaje de serpientes
o de objetos inservibles,
lejos de los aparatos que sucumben
como idiotas ante un espejo
de fuego. La mirada excluida
fuera de la intemperie, círculos
de esencias, tristes huesos esperando
un renacer de cenizas, o esos pálidos
rectángulos de impulsos soterrados.
Sí. Lo que inmediatamente sobra
y produce un ascua acosada,
perfumes, sombras, otra vez
la velada que aroma la fronda lejana.
Y la noche que decae, entre distancias,
como pozos, los borrachos que caen
de espaldas, al suelo. Quizás
al subsuelo. ©