Quisiera hacer un soneto
Decía el poeta sabio,
Lo quería hacer honesto
Con sus cuartetas mundanas
Mientras las cosas queridas
Seguro que le inspiraban
Las palabras requeridas
Para la sexteta llana
Que al final necesitaba
Sobre la mesa tendida.
Quisiera hacerlo algún día,
En el tren o de a caballo,
Vestirlo con muchas flores,
Puntillas multicolores
En el vaivén de la vida,
Con cintas de seda pura
Que yo plancho cuidadosa
Sin importarme la vista
Aunque la ropa se muestre
Muy antigua con la moda.
Quisiera buscar la rima
Copiando lo que me pasa,
Sin preocuparme por versos,
Que amontono a la marchanta,
Escribiendo sin sentido
Cosas que son insensibles,
Increíbles, imposibles,
Indolentes, indecentes,
Y hasta podría decir
Que ya no importan más nada.