El tiempo se divide en fragmentos, en instantes, en momentos amables o tormentosos. El rumbo que recorre mi sangre por el
canal de mis arterias lleva directamente a mi enfermo corazón
La Poesía es el amor y el odio en el proceso del lenguaje, en ella
no narra el Poeta sus verdaderos amores, sus tristezas, o sus sudores, narra querido lector, tu miedo tristeza y dolor disfrazados con palabras carnavalescas para tocarte el corazón , para engañar a tu alma y agarrar con palabras con garras de águila real tus internas entrañas.
Cuando el Poeta escribe del horizonte, nunca mide la distancia, por eso siempre llega tan pronto a la frontera de la razón y la locura interna.
El Poeta siempre esconde la verdad, solo habla sin dar la respuesta esperada, todo lo deja en el aire y dice lo que tu quieres escuchar, pues el Poeta es un Intermediario entre el Ignorante y el sabelotodo
y rebusca letras más allá de donde se esconde el Sol
Y cuando acaba la Poesía, ha alcanzado lo que quería, y en su frente lleva grabado la palabra dolor, por eso acaba siempre con finales agónicos dudosos, su Palabra escrita, estudiada, meditada , medida es el Grito del miedo al mismo pie de su propio abismo, y en el escucha sin querer el Eco Absurdo del verbo despeñándose en el vacío.
Su verdadera maldición esta en su mala conciencia por eso debe tomar pastillas para no despertar su memoria, escribir siempre desnudo no es una costumbre, es una condición , la angustia, nostalgia y el sudor vendrá luego, cuando lloré su piel , en realidad tiene miedo de encontrase con el verso infiel y estéril , pues
en el diálogo abstracto consigo mismo, se pierde a menudo.
Esta mañana sin ir más lejos, alguien que se refugiaba en un rincón del silencio, oyó jurar al propio Poeta que si saltará en cualquier momento por el precipicio, nunca tocaría suelo, que a mitad de la caída, sus alas se desplegarían y volaría más allá del bien y del mal , porque la Poesía nunca puede morir aunque algunos lo quieran,
Los Poetas somos esos ciegos que se miran al espejo donde nace
el amor y el odio por sí mismos, y ríen con eso tan ridículo que le llaman inspiración, pues solamente es un cuento que los aficionados a escribir se han inventado. Porque a los Poetas de verdad, nunca se les puede callar, pues en su sangre tienen el ADN del bello Versar...
Mael Lorens
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de Autor 08/09/2020