El libro
El libro, es una obra llena de amores, de ciencias y sentimientos
Es un papel pergamino cargado de colores, de frescuras y conocimientos
Manuscrito pintado, que lleva olores, escritos y descubrimientos
Es el pensamiento del hombre, de su inteligencia con argumentos
Fuente inagotable de cultura, de riquezas y tratamientos
Es lo más hermoso tenerlo entre las manos, abierto, lleno de estrellas y reconocimientos
El libro, es una nube cargada de ciencias y comprensiones
Es un compendio de sabiduría, llena de datos, estadísticas e informaciones
Es el saber de la educación, con talentos llenos de investigaciones
Lleva un propósito de raciocinio y reflexión, atiborrado de satisfacciones
Desde las antiguas civilizaciones, el hombre ha utilizado la escritura
En pinturas rupestres, tallas en piedra y huesos de sus criaturas
Narraciones, que quedaron grabadas en generaciones de sus aventuras
En huesos, marfil, papiros, en cueros de animales y sus armaduras
En paredes, en cuevas de jeroglíficos, de colores de sus hermosuras
Los libros son selvas de árboles, el saber de sus hojas conseguidos
Es una antorcha del saber, cuando se abre a los sentidos
Es un volcán, que erupciona imaginación y sapiencia compartidos
Es un nevado, que permanece de sus hojas sin abrir congelado
El libro es un riachuelo cristalino, de saberes despertado
Es una fuente, es un cráter, lleno de energías y propósitos visitados
Es un huracán, que lleva prisa para abrirlo de imaginaciones soñados
Vendaval, que no da tregua en sus conocimientos de gustos deseado
El libro es un placer, es una alegría, que comparte sonrisas, quereres y amores
Abren y cierran ventanas y puertas del ingenio, que inundan escritores
Libros de poetas, con sus bellas poesías y versos encantadores
De científicos, de historiadores, de novelistas, de narradores
De cuentos y leyendas, de fantasmas, de éxitos premios de sus autores
Se apaga la vida de un árbol, del aire puro de la naturaleza
Y se abre un libro, para engrandecer la ciencia y su inteligencia
No hagas de su vida un libro sin abrir, esperando el día para deleitarlo
Tal vez el tiempo ha pasado por encima y en la vejez no hay espacio para cultivarlo
Ni las fuerzas necesarias para abrirlo y se perderás las bellezas que no quisiste descubrir
Que esperaron en los libros hermosos y en sus manos permanecieron dormidos sin abrir
Y de aquellos amigos que se quedaron de sus saludos y abrazos sin compartir
“Joreman” Jorge Enrique Mantilla – Bucaramanga sep 11-2020