Hoy [.............], son, más que mal vistas;
Más que irrisorias, hoy, hasta dan pena;
Por lo visto la flor hoy crece en lodo
Y, de lodo, fabrícase el perfume;
Marchitas flores hoy son las mujeres,
Y los hombres, no más que insectos viles:
Ya no se sabe amar sin ser indigno:
Será que, hoy, la indignidad es moda;
Mas, corrigiendo, el indigno jamás
Sabrá de amores, pues, durmiendo está,
Para él, el amor: ¡para el indigno!
Pero hay flores que crecen en las nubes
Lejos del lodo que a la tierra anega;
Hay pájaros que vuelan aun más alto
Que las nubes nutrientes de ese lodo;
Y al cabo, unidos pájaro y flor,
¡Jamás deciden descender, jamás!:
¡Quedan hombres aún, aún hay mujeres!