Algo hace que esto sea un cuento
Un tanto del aire es real
Otro tanto del otoño ficticio.
Hay asbesto en suelo rural,
Limo y arcilla en los edificios.
Casi puedo jurar, un sueño prematuro.
A la mitad del camino hay que despertar
Y desprenderse de los nudos.
Algo revela la incongruencia del asunto.
El desconcierto lo perdura
La incongruencia ha de ocultar
Y nadie puede juzgar
sólo la mano que ayuda.
El hombro que soporta o el oído que arrulla.
Cómo que algo imita mal el tiempo,
Es absurdo, es muy rápido o muy lento.
Ha perdido el ritmo. Se ve feo.
Hoy habré de aclararlo.
El tiempo. ha sido hurtado.
¿acaso Cuenta no te das?.
Despierta estás, pero el sueño no ha acabado.
Algo hace que esto luzca como un cuento.
Va siendo tiempo de redimir,
El tranquilo pulso del ser lo advierte.
Y noche tras noche... Vivir...
Plagia el relucir de la muerte.