Parece domingo, la calle mojada, no pasa nadie, llueve y es de tarde, hay cierta nostalgia en el aire, propia de los domingos. Estás conmigo, pero no estás, hace días que eres solo tu olor flotando en la habitación. Eres mi tristeza de esperarte. Eres como la tarde de hoy, como el agua que corre por la acera, como mis suspiros, como mi risa triste. Eres como el día de hoy, que no lo es, pero parece un domingo.