Supongo que
de día o de noche
cada poeta se abraza a sus nostalgias
intentan vivir / sobreviven /
brotan en cada espontánea letra /
renacen / vuelven a morir /
entonces esos seres gitanos
le cantan a la luna versos fugaces
hasta que llega un sueño
que recorren como un puente
que va de la vida hasta a la muerte /
ese páramo oscuro donde descansa el alma.
Mario Cid.