¿Qué somos?
La parte hueca de un tambor maltratado,
el edificio de muchos pisos
sin escalones bien formados,
el eslabón predefinido del tiempo,
un ruin y mísero cosquilleo sin contento
de la maldita noche inquieta,
la figura insoluble
de la peste al pertrechar el resto incoloro,
somos basura...en inodoros sin utilizar
que sirve para el artificio de la perenne mueca,
ese mal olor penetrante que cuesta persuadir,
la palabra que no se pronuncia y a veces
intencionadamente, la dejamos escurrir
por la vertiente acalorada
de la débil y triste
llamarada que no te sabe fundir,
y al virar la espalda,
es cuando a solapada te inventa,
te rinde y hasta
te cargan temblorosos brazos inapetentes
de caricias defecadas,
eres eso lo inconcluso
que se espera, aunque nunca llegues
dejándote con la sangre acalorada.
¿Eres eso, o mucho más?
la lánguida mirada
chocando en la carretera.
NellyCastell