Está por todas parte, Maradona,
¡que ha muerto Maradona! se lamenta!
¡qué pena que muriera a los sesenta!
¿por qué razón la muerte no perdona
al fútbol al que él tanto representa?
Nació para jugar, su filigrana
llenó todas las canchas de emociones,
del uno a otro confín de las naciones,
y hoy debe de admitir de mala gana
que el cielo no anda exento de traiciones.
Contigo se nos fue toda una vida
plagada de carreras y remates.
Después ya te acecharon los dislates
-permíteme que así yo hoy te despida-,
de nada te sirvieron los regates.
Descanse en paz el héroe y villano,
aquel el que, elevado a los altares,
no supo que en la vida llueve a mares,
dejando Dios de darle ya la mano,
inane a resistir sus avatares.
©donaciano bueno
(... y sus poemas de medio pelo)
http://www.donacianobueno.com/triste/maradona/