Cuando los girasoles dejen de seguir al sol; no faltará mucho para el tropiezo
y en el irremediable crujido de la hoja seca: habremos de ver nuestro futuro.
Suscribirme en la ausencia de ésta presencia; cuando la sangre sin reniego transita por mis canales:
es otra nube gris que se apila sobre la jungla.