Anton C. Faya

𝗔 𝗕 𝗗 π—œ 𝗖 𝗔 π—₯

 

𝗔 𝗕 𝗗 π—œ 𝗖 𝗔 π—₯

 

Fria,

muy frΓ­a

la sombra del silencio

que germinan las linternas.

 

Chapuzones

espasmos de sorpresa

subvertida congoja.

 

Enterrar

en los bordes del sueΓ±o

escarapelas, tus estandartes...

 

Nada es lo mismo.

 

La desidia

serΓ‘ heredera del destino.

Abdicar de ti

sin permitirte una lagrima...

 

Anton.