El barquito de papel
que tú me regalaste
recuerda que soy yo,
y que en él, vas tú.
Soy su único navegante y marinero
- o por lo menos así lo decidí
desde que tú me nombraste su capitán -
y tú eres su única pasajera e invitada
- o por lo menos así lo decidiste
desde que te nombré su camarada tripulante. -
Y aunque puedes hacer
uno y mil barquitos
ninguno navegará en nuestro mar
ninguno sabe cómo se timonea,
ni dónde está proa o popa.
Y aunque te inviten
a navegar en lanchas ultralivianas.
o en botes bimotor fuera de borda,
y por qué no hasta en yates hiperlumínicos,
tan sólo darás vueltas en derredor
de una gran bajamar.
Pero para que inicies rumbos
por una nueva pleamar,
tendrías que bajar de este barco,
que es tuyo, que soy yo;
y no sólo eso, tendrías que pensar
que será un acorazado de metal
el que te haga prisionera.
Nuestro barquito siendo de papel
resiste cualquier afrenta de monstruos submarinos
es inmune al fuego de mil destructores nucleares
está reforzado contra verbosidades de contraadmirantes
es invisible ante la zozobradora mirada del pirata traidor,
y no admite viejos lobos de mar ni sirenas como invitados.
Nuestro barquito de papel, siendo así de frágil,
sólo ha echado anclas,
sólo encalló en tu puerto - que soy yo -
sólo se detuvo en mi puerto - que eres tú -
y de ambos depende que de allí jamás zarpe,
o por lo menos sólo zarpe hasta el final...
No voy a quemar el barco,
pero por ahora no pienso ni necesito
bajarme a buscar una fragata
ni invitar sirenitas en remojo...