Como un blues atascado en la auréola de mi cama,
trasciende el muro de cáscaras que nos inventan
Como horáculos recónditos de las oscuras sábanas.
En las oscuras lagunas, de pieles que no despiertan.
De pieles que son mantos que hieren y desgarrane
en el abrupto de un tentáculo que las trepa.
Que llevan circunscritos tantos puertos y aceras,
Que son las autopsias de muchos orfanatos.
De criaturas abruptas, con sus pieles ya no intactas,
desquiciadas por la inmundicia de una élite insalubre,
Y se reproduce en la esquina de cada herida, agua.
Un agua que trasciende hasta el tuétano que la cubre.
De pieles que abortan los almanaques de las distancias,
Y se tejen como moteles en carreteras donde nadie pasa.
Abruptas, sus bifurcaciones son estrías maestras que apelan
las transfusiones de otras pieles que las revelan.