Se me escurre entre los dedos la mañana,
y la vida se proyecta entre los grises.
El recuerdo de las frases que dijiste,
me queman en el centro de mi alma.
Tal vez, la soledad es más profunda,
cuando cientos de recuerdos me acarician;
cuando el borde de tu pelo me ha rozado,
y he notado que el dolor no tiene prisa.
La paz que hemos comprado, no cotiza,
en el mercado de las cosas necesarias;
y la imagen de “perfecta” que has vendido,
arrastra a la palabra a ser precaria.
La voz que has acallado, ironiza;
el impávido rumor en tus oídos;
y se burla de nosotros el tirano,
que agudiza su tic tac hasta un aullido.
El grito de locura que ha explotado,
en el perfecto silencio de la aurora;
quebranta los cimientos de tu mundo;
que miente a todas voces un “señora”.