Las canciones que escribíamos,
las canciones ya escritas
y que asignamos a esta historia,
los versos, todos aquellos poemas
que se anudan al recuerdo.
Y todas esas expresiones de la dulce indiferencia
que algunos llaman \"amor\".
La gran amarga indiferencia
que algunos llaman \"olvido\".
Pero nosotros teníamos nombres más íntimos,
y nombres tan ciertos
que son sangre para mí y polvo para ti.
No había necesidad de que ésto perdurara,
Todo lo que vive, se muere;
y lo que viene, se va.
¿¡Qué importa!? Ya está hecho.