Como dientes de pájaro picudo
imposible por su naturaleza,
así es tu amor por mí, tengo certeza
de que nada te importo, no lo dudo.
Triste es; tu amor por mi, un imposible.
He de reconocer no hay esperanza.
Fue una idea fugaz, cabe olvidanza.
Una entelequia solo, inaccesible.
Hado será mi vida en adelante.
Vagar por ella, ¡ay! sin venturanza.
La jugada de mi fatal destino.
Pero la circunstancia agravante:
vivir sin esperanza, a ultranza.
Tristemente habrá de ser mi sino.
. . .