Tarde, es tarde ya para
muchas cosas, es tarde
para buscar motivos para
reír, tarde para llorar.
Tarde para buscar excusas,
es tarde y la noche ya murió.
Tarde para recordar, tu voz
ya partió y la culpa condena,
ya es tarde y nadie me avisó.
Tarde y la mañana es gris y tempestuosa, es tonto querer
vagar por las calles vacías y
frías, ausentes de color,
ausentes de vida.
La tristeza se ajusta a mi alma,
es tarde ya y me oprime un
dolor tan agudo, tan mortal.
Es tarde para escuchar
canciones de amor, el veneno todavía supura en mis venas desafiando todo razonamiento.
Viajar ya no es opcional pero tampoco mirar atrás.
Es tarde para querer volar y
la piedad me espera sobre su lugubre escenario, sobre una
lápida fría, espera a por mi con intenciones de grabar mi nombre sobre la piedra final.
Pøeta Øscurø