Y los laberintos de ecos martillados
deflagraban iniestas cumbres de estertor
no habían víveres ni sangre coagulada,
no había frecuencia hormiguera sangoloteando por los espacios...
lo sé lo sé , este poema no tiene sentido
solo volvemos de otros sueños de otros mundos
de otras axilas de otras uñas tiesas
el punto intermedio de la vida
ese que pocos ven y que reflexionan
a destajo los sabios que leen beligerancias
y atavíos una mañana alrededor de un tren