Es tiempo de tempestad:
desaparece la vida.
En pico el mundo se va,
el recuerdo infinito no perecerá.
No escribiré más poemas de desamor,
menos en tiempo en que el mundo agoniza;
encerrar puedo a este dolor
pero no puedo regresar la vida.
De frente estamos con la muerte,
de la cueva se desencadenó la verdad,
ha de perder en el juego inherente
de pelea, absurda, por libertad.