Tanto tiempo, tanto, y lento
se va pasando toda una vida
a la espera de algo
indefinido todavía;
tanto, tanto, tanto
irse el día hundiendo
en páginas mías
me trae de cabeza
hacia otro suicidio...
Respiro. El mundo es gris
de sustancia, opresivo;
tiene acaso esto salida?
Solo déjame libre
ser pajarillo,
expandido canto
sin siquiera sílabas,
tupido bosque, tormenta
encima...
Caer se ve que es mi destino
de línea en línea
hasta un personificado abismo
donde al fin sí viva
como siempre quise.
Caer al suelo sucio
entonces ya sería
un rito.