En el silencio
un camino
se me es que abre,
un rincón mío
de soledad
ante la desesperanza
sobre la que no sé ni hablar.
Corto este aire
yo con mis palabras,
este aire frío, líquido
y que tanto engaña...
En mi libreta habito
yo por temporadas,
siempre que se me da el casual
encontronazo
con la vida toda
llena de cosa amarga.
En mi libreta habito,
nómada
de una línea a otra,
mientras se me va hasta el alma
por un momento breve
de su encierro en un cuerpo liberada
para que pronto vuelva
con su carga fuera
de pesarme más...
No conozco nada
de borrar todo este dolor
capaz.
Me pierdo en ella
como en una selva vasta
entre la hierba alta
que me habrá tragar...
Sumergido estoy ya
en mis hemorragias
mientras va inundando
esta tinta negra
como la tierra
tierna
en que mi tumba cavas,
hijo del gran azul
y de las estrellas
que jamás se acaban,
donde se perfilan bestias
que me son sagradas.
Hijo, en fin, de mi misma sangre,
tú lo has lograr
de una vez por todas.
Yo no sé llorar
cuando se muere alguien
que a mi vida falta
cuando se necesitaba
a cualquiera, alguien
para desplegar mis alas.
Para despegar cien almas
yo contigo al lado
lo único necesario,
con la música alta
yo que voy creando
un terreno firme
donde pisar mis ansias
de poeta loco
por besar tus labios
de sustancia cósmica
que me ha elevar,
aliviar desgracias
de las que tanto pasan
por el mundo adelante,
donde es el mar delgado
y doblado en trauma...
Según deseo estar
llegará la hora
de poner punto al viaje.
Pero todo sigue
insistiendo: \'\'escribe\'\',
\'\'hazlo sin parar
por tu mismo espíritu
aún sobreviva
a tanta desgana\'\'.
Son las horas: pasan
todas por mi lado
sin ni mucho caso...
Es el aire este
de que me voy llenando
hasta desbordar
lo más sucio, amargo
que es que dentro nace.
Yo no quiero más
seguir cavando
la misma hemorragia.
Todo es que me pesa,
el estar, no estar
pero siempre a medias
desentrañándolo...
Yo no sé pensar
salvo en esto aquello
y todo lo demás
que tal vez algún día acabe
por llevarme a rastro
hacia las estrellas
fuera de este mapa;
lo demás qué va
a desenmascararme nada.
Es mucha vida a un lado
donde se cuecen pájaros
en su misma salsa,
yo sumiso a nadie
que me ha hacer daño
hasta tan total
un universo
forme de mis palabras...
Todo es tan extraño
como justo nada
que me ha llegar
a hacer pasar
por el mismo barrio
de los que se escaparon
a un rincón idílico
de creación maestra
lo que va llenando
un volcán de lava
invocando a nadie
que se sepa ahora
dentro de este bucle
de autodestrucción
y erranza
tras los mismos puntos
que se me olvidaron
ya por fin de nuevo
cara aquí a esta página
y desintegrarse
tan en las galaxias
más allá del mar.