Comienza a sospechar,
observa el viento seco, es verano,
también es amarillo el día,
pero en la sombra de su sonrisa,
escapa un trémulo “caer el veinte”.
¿Es verdad que el fulano que se convirtió harto en mil aromas,
hasta rutinas contundentes,
ha salido de su labrantío en el polen de esta estación?