Las letras, poeta: no tienen dueño
van ciegas en su giróscopo blanco
como la luna artera del barranco,
azarosa sonámbula del sueño.
Como la fragua de rojizo leño
que Hefesto con su feo perfil franco
soplo de su yunque de fierro manco
para las musas de turbado ceño.
Así cantan, así brincan su loca
danza, las palabras del ser humano
al ser forjadas con divina boca.
O talladas desde la dura mano
al marcar en la postrimera roca
la blanda vida de gris polvo vano.
Marzo 2021.