Lo mío fue siempre exilio,
un nunca estar aquí
sino en otra parte,
para llegar y volver a irme,
con petates o sin ellos,
sin saber adónde
ni para qué,
pero marcharme,
berebere,
apresurado,
mirando atrás,
y también,
mirando al frente,
una y otra vez,
hasta descubrir,
azorado,
que es la vida
-y no yo-
el exilio breve
que transcurre incierto
entre el nacer primero
y el morir después.
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