En el mundo de las formas estoy.
Engullido por ese tejemaneje insensible.
Como el pez que se muerde la cola.
O como la guadaña que pierde su significado,
porque ya no hay significados. En el mundo hostil
de las formas perfectas. Cuerpos, latidos,
ecografías, funerales, deben ser perfectos y excelsos.
Yo permanezco absorto en este bosque petrificado.
Con un golpe en la nuca podrían asesinarme,
si me encuentro de espaldas a la realidad.
Apareciendo o desapareciendo según las encuestas
y las tallas, como nube de insectos en el río.
Descartado por la población, me sumo al delirio
de los que preservan algo de identidad.
Todo debe ser perfecto en este mundo imperfecto.
La moda, los bolsos, el estornudo militar, todo.
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