Tuve esta sensación, como un sueño,
de que un día haría buen tiempo
para acarrear música a la casa;
pero luego, ya no supe qué hacer con eso.
Entonces tuve otra sensación,
la de ver a alguien conocido
alejarse triste entre la multitud
y sentir las ganas de llamarle
y perseguirle trastumbando y todo
para poder darle un abrazo hondo
hasta que algunos de los dos
empezara a llorar con cierta comodidad.
¿Por qué me da por sentir tanto?
Es como estar pensando en ecos
estirarme sobre ciertas incógnitas,
renegar el ostracismo de mis alegrías….
A veces siento como bloques de cantera
subirme como hormigas por el pecho
y entonces el tiempo camina
como si se fuera a detener
vacilante, indeciso, lento
y yo siento que esta bien suspirar,
mirar una película realmente triste,
imaginar música por un par de horas,
escribir una carta sobre lo que pasa
y luego quemarla sin decir nada
por terminar escribiendo lo que debería
estar pasando, y sin embargo, no pasa.
Porque no digo mejor;
\"estoy perdiendo la vista\"
\"es difícil estar cerca de alguien\"
\"a veces me siento a recordarme\"
es la inversión de la ilusión al lenguaje
es el querer decir algo,
por lo menos pronunciarme ante la vida.
\"Yo he estado humanamente vivo\"
\"Cada palabra que he escrito,
me hizo morir un poco menos\"
Comunicar que estoy suspendido,
que ahora estoy muy triste y cansado;
y es tan fácil, tan vicioso
proceder cómodamente a estar solo
Yo quisiera decir otras cosas,
conocer las palabras con las que se dice
este voluminoso sentir casi inefable
siempre permanente y lúbrico.
¿Pero cómo enseñarme, a mi mismo?
mientras; consumo la vida
como un cordón del que se jala
cada vez con más miedo y tez
y me voy volviendo un poco así
como pensé que no sería.
Llevo un bestiario dentro, lo juro
a la ciudad brillante, nunca lograré llegar,
si poco me arrastra la licenciosa escritura
¿Quién me salva? ¡Nadie! ¡La poesía!
el sueño de ir cantando y bebiendo luz
me mato en este verso y revivo al final,
o no revivo y sigo igual.