Algo debe ocurrir cuando llueve
que las distancias se extienden con el frío,
los pinos cantan al viento y su río
distante del trueno, que no se mide.
Entonces un árbol no se mide en ramos,
una palabra no se mide en tramos,
¿un beso?, claro, no se mide en cielos,
ni un sueño en tuertos adioses inciertos.
Entre nuestro río lleno de frío y tronar,
la hierba espera lejos que la perdamos,
¿cuántos tramos distan cuando soltamos?.
Es claro que no puedo medir todo,
pero dista mucho, como el abandono,
como un gota, esa distancia de soltar.
Martin Blythe
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ne m\'oublie pas