La armonía de las flores que florecían
citando el misterio de su lenguaje,
eran un rocío, mapa memorable,
convicto del cielo que, juntos, concluían.
Sus palabras de perfume, nombradas,
apenas la creación de su universo,
jardín escondido de mundo incierto,
reconstruido a final de la jornada.
Reescribe la orografía de sus dedos
de braille fragua todo terciopelo
que se reviste su tacto sin miedos.
Al lápiz que dibuja su amuleto
a pétalos raíces, a todos credos,
todas néctar de un tiempo completo.
Martin Blythe
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