Palabras, pensares,
escritos , tallados en Versos...
En prados púrpuras
y en Vergeles del Miedo....
Llagas preñadas de guitarras sin cuerdas
se escuchan pausadas
Entre muros ciegos, sordos y yertos...
Mientras, cercenan
el Viejo Tamaño del Tiempo,
decoloran viejas Estampas
Abyectas de impía Poesía
que de tan manca
se estrecha y no sueña....
El Todo se unge de Vos, Poeta...
Mientras la tarde se encierra
en Ocasos sin Noches
y en altares de Insomnio...
Sin alma ni Inviernos...
(Así callan escondidos y tuertos,
las lejanías,
el Sin Nombre y el Vértigo)....
(Patricia)