Hoy, sin más, vengo a ofrecerle palabras.
Regalo pequeño impregnado con tinta
del demiurgo.
Le regalo palabras rojas que revolotean
en mil flores. Que se pegan en la pared y se posan en su sien.
Le entrego palabras que se hacen esencia de pulmón y flecha para navegar hasta su ventana.
Le regalo palabras hechas agua y dolor por extrañar su faz.
Y le pinto palabras que se hacen puente.
Que rememoran una risa y manos hechas una.
Esculpo la primer palabra. Trofeo que me llevo a seguir sus pasos. Y la abrazo como el nervio que se amalgama al tuétano.
Sólo tengo palabras para darle.
Sólo palabras que crean y recrean el deseo del ojo.
Que explotan el fuego del tacto.
Palabras...sólo palabras que son aire, y sangre. Que son pasión ígnea.
Palabras que son usted...palabras que son yo.
Octavio Márquez