Las mañanas de frío hacen lo suyo:
despiertan temprano, esclarecen tarde,
te esconden tras un abrigo cobarde
cuando golpea en la ventana su arrullo.
También traen en sus manos un par de hojas
que en su rostro lejanas gotas cuentan,
dormidas, tristes: escriben en ellas,
las describen a ellas en caída rota.
Las noches traen poco más de nostalgia:
con frentes, manos y piernas unidas,
los ojos exhaustos emprenden huidas,
navegan el umbral de la luna llena
tras su luz quieta, tras un cruel engaño
que la mañana aclara en sus pies descalzos.
Martin Blythe
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