Anochece,
los faroles alumbran,
adoquines de piedra,
caminas sobre un siglo.
No hay huellas,
Solo una grieta desnuda.
La construcción de la brisa,
deriva en tormentas.
Quizás te preguntes,
¿Cuál es la solución?...
¿Cuál es el problema?...
¿Cuál es la flor
de una mariposa?