Lucy Quaglia

Hojas de roble

Se fueron las hojas muertas

del roble inglés de mi casa,

el viento de la borrasca

se las llevó de repente

y no quedó ni una sola

de la noche a la mañana

para mirar dónde están

mientras volaban muy lejos

alrededor de la plaza.

El viento frío de otoño

las sacó con inclemencia,

las llevó sin compasión,

el roble inglés de la casa

sin sus hojas se quedó.

Como ese frío de otoño

muchas veces me quedé

sin hojas para cubrirme

del alma mi desnudez,

y te añoré desde el fondo

de mi triste corazón

pensando en cubrir mi vida

con tus besos y pasión

aunque al final de la historia

todo quede sin rencor.