Escrito en papeL.
Del SoL.
Están sus Líneas de Expresión.
La hoja de Parra a mis Ojos ya No Embarra.
Perdiéndose en el sueLo se Apaga.
Su Verde Esperanza.
Por ardientes paLabras ha sido Encenizada.
Ya el aLma No es un Fantasma.
CaLigrafiada y Acentuada.
Sangra y se deLata.
Es una Encarnación.
Y uLtrajada, en LLanto estaLLa.
Todo aLrrededor es Lava.
El mundo es un círcuLo de ConfLagración.
Pues en él eLLa No Cuadra.
Y transcribirLa.
Es una Tontera Macabra.
Ya que así como Jamás Obtendremos descripción aLguna de Gigantes Rojas.
Al aLma.
Siempre La forzaremos a Encajar.
En La moLdura de Las paLabras . . .
SoLo que en Carne Viva.
VisLumbrarLa de entre Los muertos Levanta.
E incorporados sin desLices sobre nuestras Babosadas.
Los gritos La ponen en tal Aprieto.
Que su Ligereza se Torna, textuáLmente, un Mendrugo ante Los Ojos.
Y amasando Sujeto y Predicado.
Horneamos el Entorno.
Hasta Dorar su innato AmariLLismo.
Brava.
Nuestra Lascivia y PuntiLLosidad al DesgajarLa es Brava.
No medimos Las paLabras.
Y no Pesamos en La Lírica baLanza.
O puede que Sí.
Un Bécquer Lo Logró.
Una chiLena, MistráLmente La puLió hasta PanificarLa.
Son proezas del ALma, por tanta Sed y Apetencia EncarnizadA . . .