Todas las cosas morirán claramente, el río azul repica en su fluir bajo mi ojo; Cálida y ampliamente, los vientos del sur soplan sobre el cielo. Una tras otra, las nubes blancas son fugaces; Cada corazón esta mañana de mayo en gozo late con alegría; Sin embargo, todas las cosas deben morir. La corriente dejará de fluir; El viento dejará de soplar; Las nubes dejarán de volar; El corazón dejará de latir; Porque todas las cosas deben morir. La primavera nunca más llegará.