Esteban Mario Couceyro

Claman por mi.

Dicen de mi locura…

cuando los veo mezclados

en esa larga fila de hormigas…

Ellos, los que me sumergen

todos, los que me ignoran

vociferan consignas

claman cosas que no comprendo.

 

Por qué…

¿me envidian la posibilidad

de irme lentamente

entre las sombras del atardecer…?

 

¿Soledad?…

 

Nunca la podré lograr

en medio de esas incesantes voces

que me ordenan…

……..

tantas cosas, me dicen...

y esta mano izquierda…,que no obedece

y lentamente intenta abrir el cajón…

 

Prendo la luz y observo en detalle la pistola…

 

Con la mano derecha

comienzo a escribir las razones…

en tanto con estupor observo

mi mano izquierda levantar el arma…

mientras pienso que uno

puede acercarse a la locura

con el vértigo de la imaginación…

pero también puede

observar a su alrededor y asustarse.

 

Levanto la mirada hacia la ventana

recordando que
había visto un arco iris, durante la noche anterior

sabiendo que también

me sería imposible llegar a él…

 

En la ventana, la noche gana

y mi mano izquierda, lentamente

deja el arma en el cajón

y las voces claman

en desorden

por mi.