...Más nos recuerda el dolor
Más sostenido es el recuerdo cuando soportamos y soportamos
Luego escapamos de nosotros y probamos las comisuras
Siempre una pregunta
Siempre algo que por más perfecto que sea no lo es
Tomamos de nuestro propio ser una voz
A pesar de que no sea la misma día tras día
Vemos cómo la nieve nos llega hasta el cuello
Vemos como la costumbre nos hizo desangrar
Y es esa puerta una salida
Y esa salida es una mentira
Que amasa la distancia que nos aleja o separa de ella
Donde las aves piensan en su vuelo
Donde las raíces son dulcemente ciegas
Siempre habrá una culpa que escarbe
Nuestra piel y cabeza...